59 Stunden vor Abfahrt.

Er war einer von denen, die trotz elektrischem Anlasser lieber den Kickstart benutzen.

Das keifende Äffchen.

In Besitz der zwei Geheimformeln.

Unterschätzt werden als USP.

Das Schaben des Dreitagebarts am Hemdkragen.

Mösendiskurs.

Mauki-Mauki.

Und dann, nach Wochen, den Text einfach loslassen, wie einen heliumgefüllten Ballon, und hoffen, dass er fliegt. Schön weit fliegt.

Die Schwangere mit dem weghormonten Intellekt. Keine Sorge, der kommt wieder. Hat alles seinen Zweck. Vgl. klaus Nüchtern ebd.

Selbstbildnis als Räuber Hotzenplotz.

Zur Entspannung ein Perl-Skript in den Telefonhörer diktieren.

Der streng vertrauliche Notiz=Zettel.

Ich bin eine Mutter.

Davidoff. Fühlen, was geschieht. (Erste Versuche mit Claim-Mixturen)

Die berückend krass rauchige in-your-face-Ansprache von Johnny Walker Red Label. Ein gleichsam abartiger wie grandioser Whisky. Ein echter Flachmann-Whisky, die Ahnungslosigkeit und Arriviertheit der Manufactum-Käufer vereinend.

I THINK I NEED SOME E.S.T.

Der hohe Marktwert.

Das Krötenartige des VW Golf III

Dummheit bedingt Robustheit. Eigentlich ungerecht.

Der blöde Bariton.

Geldbereitschaft. Reichtumsbereitschaft.

Gryocopter.

Singapore Sling.

Der letzte macht das Licht aus.

Rebellen ohne Arzt.

Federleicht sein.

Den Ball lupfen wie weiland Zidane.

Die Wampe ist weg. Und es war einfach.

Es ist alles einfach. Alle stellen sich viel zu sehr an.